Ela era então uma garota de 17, melhor, 18 anos recém feitos. O namorado, havia alguns meses que ele a tinha abandonado. O pai, este havia se abandonado ao típico desespero dos falidos. Os irmãos, eles não se abandonariam por sua causa. A mãe, bem… alguém tinha que trabalhar. O máximo que ela pôde fazer foi deixá-la lá e desejar-lhe sorte.

Ela estava sozinha naquela terrível tarde fria, sem saber direito o que acontecia. Só sabia que doía, e doía muito, e doía sem fim. Desde o meio-dia ela sentia aquela dor que começou com o aguaceiro, água morna e grossa escorrendo pelas pernas. Agora, deitada naquela cama, cercada de estranhos, ela não entendia o motivo pelo qual aquela dor não acabava. Apesar de todo o esforço, a criança não nascia.

Quase sete horas depois, o sofrimento chegava ao fim. Ao menos este sofrimento havia acabado. E a criança era mesmo saúdavel, apenas grande demais para uma garota de quadris tão estreitos, daí a cesárea de emergência. A criança era uma menina, e não o aguardado Pedro.

Mas isso foi há 27 anos…

…

Obrigada, mãe.